Semana 4. 22/344
Vicente.

Las revistas fueron originalmente publicaciones dedicadas a la crítica de una obra o representación teatral, de ahí que esta palabra se haya formado por el prefijo r- "de nuevo", más vista, femenino de visto (del verbo ver).

.- Todas las Historias extra-ordinarias

.- Todos los capítulos de Tantos hombres y tan poco tiempo

Creemos conocer al enemigo, al adversario... uno no olvida en ningún asunto como en ese la expresión: “Creía que sabía”. Desconocemos tanto al nos amenaza desde atrás, desde los orígenes, como al que nos cierra el camino hacia delante. Luchamos contra los dos. En realidad, el primero nos apoya en nuestra lucha contra el segundo, quiere impulsarnos hacia adelante, y de la misma manera el segundo nos apoya en nuestra lucha contra el primero, nos empuja hacia atrás. Pero esto es solamente teórico. Porque aparte de nuestros adversarios también existimos nosotros, también existe el presente ¿y quién conoce nuestras intenciones, quién sabe lo que está pasando en este momento?
A Cioran le bastaba escuchar a alguien hablar sinceramente de ideal, de filosofía, escucharle decir "nosotros" con una inflexión de seguridad, invocar a los otros, sentirse su intérprete, para que le considera su enemigo. En mi caso, incluso cuando habla en mi nombre cualquiera de los monigotes que salen en los media haciendo el cura, el padre de mi patria, como el que sabe lo que quiere el pueblo, la gente que somos, el paladín de la justicia a la que hay que aspirar, el portavoz de la verdadera manera de pensar que debiera adoptar... todas esas cosas bastan para que prefiera no saber nada de él. No me los puedo permitir como enemigos.
Tanto enemigo envejece, y ya hay demasiado triunfador a mi alrededor con jeta de enemigo para que les preste atención. Tengo que elegir a mis enemigos con más cuidado que a mis representantes políticos, cosa que no debería costar mucho, porque lo de que a mis representantes los he elegido es un acto de fe para el que tendría que ser mucho más demócrata de lo que alcanzo a ser. Pero si elijo mal a los protagonistas de mis ideales, eligiendo a los de mis desgracias soy bastante peor. Bueno, pienso que es que ya no soy tan joven. Se deja de ser joven cuando ya no se escogen los enemigos, cuando se contenta uno con los que tiene a mano.
Existe un concepto ofensivo de la defensa de la gente joven que es necesario desarrollar y trasplantar a todas nuestras actividades; es lo que distingue al guerrero que hace la guerra para ganarla del soldado que la hace por que le ha tocado hacerla; en el planteamiento del primero, la mente está poseída por la idea de buscar y destruir al enemigo allí donde se encuentre y no por la obsesión de impedir que se le acerque.
Cuando uno se siente beligerante tiene que subir a los extremos y traducir las intenciones del otro antes que se adivinen las de uno. Una de las paridas que no he podido olvidar de “Mi Lucha”, el libro de Hitler, es cuando declara que siente que ha nacido para ser un dictador, y cuando uno se siente así su deber es dar un paso al frente, no esperar a ser llamado. Declararse la guerra sin que se note, determinarse a llevarla a cabo, es una manera de declararse en paz con uno mismo. Sería tanto un acto de valor como de un acto de prudencia, pues toda guerra no declarada, que no te determinas a emprender, vuelve venenoso, rastrero, vil, malo, uno ya no sabe contra qué, ni contra quién la libra. ¡Cómo se vuelve uno poca persona a base de temer y espiar a sus enemigos, a sus enemigos posibles!
¿Sin que se note? Schopenhauer lo sentenció: “Es inútil, es imprudente, es risible, es vulgar dejar ver con palabras o con gestos nuestra cólera o nuestro odio. Esos sentimientos nunca deberíamos mostrárselos a los demás mas que con actos. Podemos hacer lo segundo de manera tanto más perversa cuanto más evitamos completamente lo primero. Los únicos animales venenosos son los de sangre fría”.
En cuanto a nuestros amigos... más vale no tener demasiados, más vale no elegirlos como camaradas para la contienda, o hacer al menos como Wilde que elegía a sus amigos por su atractivo; a sus conocidos, por su carácter, y a sus enemigos por su inteligencia. Si estuviera Pla entre nosotros añadiría que a los saludados, mejor elegirlos entre los vecinos. No está mal recordar que los amigos se dicen sinceros, los enemigos lo son. Por ello deberíamos emplear las censuras de los segundos como un medicamento amargo, para conocernos a nosotros mismos. Para presentarse en el campo de la realidad al menos con la mitad de los deberes hechos.

Este canal de televisión, que nos “instruye” sobre la vida de los animales, nos conduce por la ruta del conocimiento y la “verdad”, se echó una cana al aire.

Según un biólogo marino, no existe ninguna prueba “real” de que haya sirenas en los mares del planeta que habitamos, y a propósito, calificó dos programas de Animal Planet que dedicaron su tiempo a las mujeres que tienen cola de pez, como ficción científica, o sea, ciencia fingida, que inventa una situación, simula, es el campo de la irrealidad.

Incluso, los propios “científicos” que aparecen en el panel de ilustres sabios sobre los oceanos son actores.

¿Cuál es la cuestión que intento tratar sobre esa puesta en escena que la televisión creó? Es ni más ni menos que el juego que realizan los medios de comunicación de masas con “la verdad”, la verdad entendida como espejo de la realidad. Y si se presenta algo como real, pero no lo es, yo lo siento como un engaño, una afrenta a los televidentes, que creen, sienten confianza en lo que se mueve y se ve en la pantalla cuando así se presenta, como un programa de “ciencia”; ciencia elevada por el hombre a la más alta alcurnia, grupo elegido de dioses humanos dedicados a la ciencia pura, inmaculada.

Y parece como si se hubiesen reído de mucha gente, detrás de sus luces artificiales, potentes, débiles, con sonrisas de dientes perfectos, blanquísimos, apretados.

Veo sus perfiles recortados en estudios majestuosos, y pies apoyados en lujosas alfombras persas, un vaso de güisqui en la mano, una tableta en la otra. Estoy haciendo ficción, como ellos. ¿Quiénes?

Claro, necessitamos (eso parece) creen en "algo", "alguien". Ahí radica, quizás, el problema humano.

Cada semana voy una residencia de ancianos de las Hermanitas de los Pobres, en ella me encuentro a personas que no reciben visitas habitualmente. Responder inicialmente el por qué acepte esta misión de voluntariado seria sencillamente una respuesta de orgullo.

Siempre he buscado el éxito en todas las cosas que he hecho, y no acepto el fracaso con facilidad. Suponía que ir a visitar ancianos era una forma de hacer cosas por los demás. Pensé que esas personas me acogerían con mucha facilidad, convirtiendo mi voluntariado en algo por lo que sentirme orgulloso. Creí que obtendría una profunda satisfacción, pero la realidad fue mucho más complicada.

Las primeras veces que visité a los ancianos se mostraron desconfiados. Su comportamiento inicial se unió a un distanciamiento por mi parte. Y cuando ya todo parecía imposible, a punto de perder toda esperanza, encontré una sonrisa en la persona que menos esperaba. Mi corazón ese día dio un giro, y me dije: “Date una oportunidad”

A día de hoy tengo verdaderos amigos en esa residencia, gente que me aprecia y que me quiere. Lo que comenzó como un voluntariado ha pasado a ser un compromiso, porque la amistad a mi juicio dura toda la vida.

Me preguntaban si este año iba a retomar el voluntariado, y francamente me sorprendí porque no lo había dejado. ¿Quién puede olvidarse de su hermano porque sea verano? La mayor satisfacción que podemos encontrar en nuestra vida es dar ese amor que tenemos dentro de nuestro corazón, porque sin duda es el mayor descanso que podemos recibir en forma de paz interior.

Si me preguntas por lo que yo siento, podría decir que respondo a algo que llevo dentro y que no se expresar. Hay una única razón que me hace ir cada semana a la residencia y eres Tú, porque me amas sin reservas. Aunque no comprenda mi vida, no me alejo de Ti porque mi vida fuera de Ti no tiene sentido.La residencia seguramente sea la excusa perfecta para sentirme más cerca de Ti.

Sé que me amas, sé que me ves y te preocupas por mí. Yo sólo sé que sin ti, nada es lo mismo, y que sólo en Ti está la fuente de la Paz, y la llave de mi propia felicidad.

La única razón por la que voy a esa residencia eres Tú, y es así, porque me amas sin reservas.

Alberto de Pedrezuela

* Autoridades del INAH visitarán la zona arqueológica, se relanzará La Ruta del Café y se intensificarán los programas de capacitación para prestadores de servicios

Como parte de las acciones que la Secretaría de Turismo y Cultura (Sectur) promueve para impulsar el desarrollo turístico de Veracruz, este año se realizarán importantes proyectos en materia de turismo cultural y gastronómico en los municipios que conforman la zona centro del estado, anunció el titular de la dependencia, Harry Grappa Guzmán.

Durante la grabación del programa Las 20 bellezas de Veracruz: Orgullo Jarocho, en esta ciudad, el servidor público informó que se desarrollarán tres proyectos en esta región. “En la zona arqueológica realizaremos una visita con el delegado estatal del Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH), relanzaremos el proyecto de La Ruta del Café e implementaremos un programa de capacitación para prestadores de servicios”.

Después de entregar las placas conmemorativas a El Boquerón de Huatusco, Los Portales de Córdoba y el Pico de Orizaba, tres bellezas veracruzanas ubicadas en esta zona, señaló que se efectúan las visitas pertinentes con personal del INAH para que analicen si los proyectos se pueden ejecutar y cómo realizarlos.

Grappa Guzmán explicó que La Ruta del Café es un gran proyecto que abarca todos los municipios cafetaleros como Xalapa, Xico, Cosautlán, Coscomatepec, Fortín y Huatusco, terminando en Córdoba. “Queremos hacer un producto que podamos llevar a las ferias internacionales de turismo y mostrar lo que es este corredor”.

Respecto del presupuesto destinado, comentó que en este momento la dependencia a su cargo cuenta con aproximadamente 2 millones de pesos para dicho proyecto, el cual se presentará en la Secretaría de Turismo federal para gestionar un mayor recurso económico.

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Veracruz, El Estado Que Lo Tiene Todo … Mi Estado Ideal

Vive La Aventura

www.buscandoenveracruz.com

Había un silencio terrible cuando llegué a la oficina, muy temprano como de costumbre. Se encontraba teñido de drama tanto por la hora como por la soledad imperante. Presentí por alguna razón desconocida que estaba iniciando la lista de testigos que seguro estaríamos declarando más tarde a los medios – y a las autoridades, por un evento que no comprendía en su nefasta dimensión.

Lentamente la escena se aclaró en mi mente adormilada. Restos de vidrios, papel y pertenencias se encontraban esparcidas por toda la oficina entre la niebla pertinaz. Infortunadamente similar a un escenario trágico donde las víctimas no lograban ser identificadas.

Sorteando despojos me dirigí a mi cubículo, al lado de los lavatorios. La pantalla aún despedía humo en volutas que de otra forma serían hermosas. Sus entrañas de colores se encontraban distribuidas por sobre lo que era la silla, paredes, techo y piso. Jamás me imaginé tanto cable contenido en un espacio confinado. Las esquirlas de cristal quedaron incrustadas por doquier como una muestra de la deflagración y el teléfono apareció varias oficinas más allá, cuando trataba de encontrar algún sentido a esta tragedia camino a la salida.

Más tarde me enteré que se trataba del inicio de un ataque cibernético que desató a su vez un cataclismo económico global sin precedentes. Ningún servidor o medio de transmisión logró sobrevivir a la primera ofensiva, pero oleadas de ataques sucesivos se aseguraron de borrar las bases tecnológicas de esta sociedad conectada.

Semana 4. 23/343
Ildefonso.

Tras poner los huevos, las ranas nativas de Australia Rheobatrachus silus y R. vitellinus los tragan para que se desarrollen en el interior de sus estómagos. Luego, a través de la boca "paren" a las crías ya formadas.

.- Todas las Historias extra-ordinarias

.- Todos los capítulos de Tantos hombres y tan poco tiempo

Uno sólo ve lo que ya conoce. El niño que miraba con horror la sonrisa de los violadores de su madre durante la guerra de Bosnia se pondrá, de adulto, a la defensiva ante cualquier sonrisa. Uno sólo distingue lo ya experimentado. Es una forma de ceguera. Una manera de dislocar la realidad. De romperle los tobillos para que el tiempo se quede en el mismo sitio, que es ninguno.

Me acuso de estar ciego. Y sé que mi salvación radica en ser consciente de mi ceguera.

Palpo las sombras que me llevan atrás. Agarran mis manos y las sueltan lo mismo que el pez escupe el bocado envenenado.

Es una ventaja.

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No sé qué responder cuando me preguntan sobre lo que me inspira para escribir. La pregunta, tal vez complot, me la han hecho un par de veces en estos últimos días. No creo en las musas, entonces, de alguna manera la magia que todos esperan, se ha ido por la ventana. La escritura (perdón por lo que creen en estos seres que dictan al oído y la mano transcribe lo dicho, lo pronunciado) definitivamente son horas de trabajo. Tiene razón aquella persona cuando dice que si un escritor no está en casa, no está creando.
Luego de leer a López Velarde, Nervo, Villaurrutia, arribé a la literatura hecha por suicidas. Mis textos se llenaron de seconal, hornos encendidos y de “desafortunados accidentes domésticos”. No reniego de aquella época, mi mano alcanzaba sólo eso. Y los espejos.
La edad responderá, luego de torbellinos y amores oscuros, que las catástrofes son parte de la existencia. Mis problemas no son únicos; más allá de mi hombro, más allá de la nariz, otros sufren más que yo y mi dolor no puede multiplicarse tanto como el del cuerpo mutilado y la vida arrancada.
Lo que escribo parte de un yo-personal, lo que implica para mí, que no he dejado de mirarme. Sí, en cambio, de ahondar con filo de cuchillo. La ventana, la misma por la que huyeron las musas hace un momento, se abre y me muestra otros horizontes. Me inspiro en lo que veo, en lo que escucho, en lo que siento. A veces, un texto leído puede desencadenar una serie de torbellinos que luego descenderán en la hoja electrónica. O una frase, un eco. Una fotografía o una película son escritura. Lo autobiográfico no deja de seducirme, sí, tienen razón. Creo, sin embargo, que a lo largo de estos años he aprendido a colocar en el sitio preciso la catástrofe personal. Me interesan, en el terreno de la realidad y la ficción, el itinerario de otras geografías.

Hay que dar por hecho que todo lo que atañe a nuestras vidas puede dar la vuelta. Todos estos años, por lo menos, me sirvieron para tener la certeza de que si alguien asegura que es verdad puede no serlo. Tenía la cabeza acorchada con una punzada tensa en uno de mis ojos. Me dolía la espalda y sentía como se recargaba lentamente otro calambre en mi muslo de la pierna izquierda. Llevaba puestos unos viejos calzoncillos blancos abanderado y una camiseta de hombreras húmeda del sudor. El resto de mis ropas y las zapatillas de la noche anterior estaban hechos un montón sobre el terrazo, al pie de la cama. Intente pensar pero solo me salieron recuerdos de la noche anterior dentro de una memoria hecha pedazos. No hay que pensar demasiado en que vas a estirar la pata y poseer cosas que te importen perder. Mejor cuando se muere un perro, recoges a otro chucho y cuando te abandona tu amor eterno, descubrir que tú te quieres por los dos. He dormido doce horas seguidas y me he despertado con la almohada mojada de babas. Me he incorporado despacio, para evitar en lo posible las chiribitas en el interior de mis ojos y me he puesto de rodillas frente a la taza del váter para vomitar bilis y soltar mocos. Entre nauseas y estornudos me he secado, como he podido con el papel higiénico. Y así con mis habituales abluciones matutinas cumplidas me he ido, quitándome las legañas con los dedos para la cocina y calentarme un café negro en el microondas. Encendí la torre del ordenador y mientras me fumo los tres cigarros casi de seguido, tras el mono del sueño, busco algo de pornografía para hacerme una paja. Me fui para el cuarto de baño para cagar, pero continúe vomitando. Las cosas están como están y así seguirán o bruscamente pueden girar y hay que estar preparado. Me hago un hueco entre las cartas de los bancos y las cortezas de Tendilla en el sofá y enciendo las dos cosas, mi cigarro y la televisión. Comienza el zapping: un tesorero de un partido de derecha que eventualmente se encuentra encarcelado, clama justicia. Clickeo: Amar en tiempos revueltos, telenovela. Clickeo: Sindicato de clase no sabe justificar una partida de dinero público que según demuestran las facturas se les fue en gambas en un congreso extraordinario. Clickeo: publicidad, termina un pegamento para dentaduras y da comienzo unas compresas con alas...!plás¡ !plás¡ !plás¡ me rindo. Sois unos genios. Nos hemos creído ya todas las mentiras: la democracia, el tiempo de ocio, los escaparates, las vacaciones en el Caribe, la libertad de prensa y la seguridad social... Me quitaría el sombrero, si pudiera comprar alguno. Tengo costumbre de llorar y reír a solas. Juas juas jaus... creo que fue anoche cuandome suelta: “Últimamente lo pierdo todo”- dijo el muy capullo, este amigo nunca podría perder ya nada. Todo está ya perdido. Cuando lloro lo hago en silencio, con los lagrimones chorreándome toda la cara, cuando me llegan a los labios, les doy lametazos. Saben a sal, según creo las lágrimas se parecen al orín. No estoy seguro. Uno está viendo televisión tirado en el sofá, con la sensación de que te han prometido, que algo bueno va a sucederte. Y pasan programas y programas entre anuncios y más anuncios. Y tú estás ahí frente a la tele. Bueno tú has jugado a la lotería, no hay duda, te puede tocar. Hasta que llega el momento en el que ya dejas de creer que pueda sucederte nada parecido. Esta forma de interactuar con“la cosa” es una mierda, pero no tengo otra. Es la mala suerte de cada uno. Estás en el bombo, te toca y te ha tocado. Y ya está. Había empezado a sudar en el nacimiento del pelo. A veces nos suceden cosas lamentables. Y no podemos hacer nada por remediarlo. Se descubren dentro de uno y supongo que duelen a los demás, tú simplemente, no notas nada. Cae la tarde, me desperezo y me estiro cual largo soy. En el viejo frigorífico de cierres oxidados, no hay comestibles. Cuando por el pasillo vislumbro en el espejo del baño, a un tío en calzoncillos blancos abanderado, tengo que esforzarme por detener un nuevo ataque de ansiedad. Voy recogiendo del montón de ropa y envolviéndome el cuerpo. No sabemos lo que nos está pasando, nunca lo sabes. Vives y todo eso, pero el futuro te arrolla en el presente y cuando te das cuenta lo estas recordando. Los instantes en que nos cambia la vida a menudo no parecen lo que son. Definitivamente este piso me está aplastando, no podemos elegir nuestros comienzos pero si se puede decidir cuándo, un nuevo día debe comenzar. Meto los faldones de la camisa dentro del pantalón y me dirijo algo inseguro, me fallan las piernas, hacia la puerta y la abro. Sé que me enfrento a seis tramos de empinadas y oscuras escaleras “No tengas miedo. Estarás bien”-me digo entreligeramente entusiasmado y escéptico- “Es una aventura. Todo irá bien”.

mamc

Dijo George Orwell: "...Ver lo que se tiene delante exige una lucha constante...". Es en la lucha constante en la que estamos: contra nosotros mismos, contra el vecino, el sistema, etc...Y sucede que no encontramos soluciones o, si lo hacemos, parece que no las aceptamos en toda su magnitud. Ni una tropa de élite es capaz de movernos, nuestras vísceras están pasivas cual réptil aletargado. Y yo que pensaba que el inicio del nuevo año daría nuevas ilusiones, mejor y mayor predisposición para el debate y el compromiso, pero ¡nasti!...Cada uno a lo nuestro, en el pedestal que nos tocó en el sorteo y no cedemos lo más mínimo. La imbecilidad humana no tiene límites, un ejemplo: los aficionados del Sevilla que hacen petición pública de firmas para que el chorizo (nada de presunto) José María Del Nido no ingrese en prisión y se le conceda el indulto. ¿Qué tiene que ver amar los colores con defender a un tipo que está condenado?. Esos que piden firmas seguro que son de los que pasan por delante de una mesa deCuestación contra el cáncer, por poner un ejemplo, y miran para otro lado,...¡imbéciles y ciegos!.

No sé dónde vamos a llegar. Una cosa es que el PP desee privatizar los servicios de Salud y otra muy distinta que el cartelón del Hospital Clínico Universitario “Lozano Blesa” de Zaragoza se caiga al suelo hiriendo a varios transeúntes, como ha acontecido esta mañana. Le echan la culpa al cierzo. El caso es que a uno de ellos le han tenido que intervenir quirúrgicamente y posteriormente trasladarlo a la UCI. A los otros dos heridos, que han tenido más suerte en la pedrea, les han puesto unos esparadrapos y les han dejado que continuasen su camino, o que siguieran fumando en la puerta, que no sé. Hay que tener cuidado cuando te acercas a un hospital y mucho más si penetras en él para visitar a un amigo. Pueden ocurrir dos cosas, una que pilles un microbio hospitalario; que entonces vas listo. Otra, que te pille un enfermero que traslada a un paciente en silla de ruedas. A mí me sucedió lo segundo. Me embistió por detrás un despistado camillero con la mala fortuna de que me dio con uno de los apoyos de los pies de una silla en el tendón de Aquiles. Me hizo un corte y se quedó tan fresco. Y es que algunos camilleros transportan las sillas con los enfermos como si fueran cabezas de toro con ruedas en la práctica del toreo de salón. Desde entonces aprendí la lección: no hay que perder nunca la cara ni al toro ni al enfermero despistado. Como te salgas del cuadro en la arena o en la baldosa de terrazo, uno u otro, es decir, el toro o el enfermero, te remiten a la enfermería a que te envuelvan en vendajes. Lo malo de España no es que se estén cargando la sanidad pública, sino que a los camilleros, tras los accidentes, nadie con autoridad bastante les practiquen la prueba de alcoholemia. ¡Qué menos!

Psicopatocracia: gobierno de los psicópatas. ¿Los nuestros o los de más arriba?

Pasados los cincuenta años -y Mariano Rajoy tiene más edad- uno supone que ha dejado atrás las necedades. Vamos, que los disparates no te surgen de tu propia naturaleza, sino que te son impuestos por terceros. ¿Quiénes deciden las majaderías de Mariano Rajoy? ¿Lo hace él solito o en compañía de otros? ¿Quiénes? ¿Los usureros amos de la Unión Europea? ¿Los del Fondo Monetario Internacional?

Rajoy es un chico obediente de 58 años. No ha abandonado aún esa edad mental en la que precisaba de la palmadita en el hombro y el reconocimiento de sus superiores. Esa gratificación interna del jerárquicamente superior es todo su alimento espiritual. Por eso jamás tendrá criterio propio, pero será muy útil para los psicopatócratas que ordenan y mandan. Ésta y sólo ésta debe de ser la razón por la que hay tanta distancia entre lo que dice y lo que hace. A no ser que sea tan psicópata como para martirizar a sus conciudadanos… Yo creo que no, que Rajoy es un drogodependiente de alabanzas. Creo que vive en una regresión a su época de estudiante. Podría ser, en un sentido etimológico, literalmente imbécil, palabra que procede del latín “im-baculum”, y que hace referencia al que necesita de un bastón (báculo) en que apoyarse, de alguien sobre quien sostenerse al castigar a sus conciudadanos.

No sé si se esconderá tras ello algún tipo de carencia emocional de la infancia, carencias que eran sublimadas con sus éxitos como universitario, opositor a registros de la propiedad o político. Carencias sublimadas por el “eres bueno y llegarás lejos”. El problema de este tipo de personajes es que no se les ve venir. Llegan. Caen en paracaídas. Y los tienes comiendo a tu mesa, profanándola si es preciso, durante años.

Pero algo, amén de lo poco que vale la palabra dada, hemos aprendido de Rajoy con su sumisión a la psicopatocracia global de los mercados: es un mal actor. Cuando obedece a pesar de su pueblo, en contra de su propio pueblo, su cuerpo va dos minutos por delante de sus mentiras y le delata: su mirada se vuelve esquiva; su respiración, contenida; el tono de su voz, impostado. Y su ojo se le pone a parpadear mecánicamente cual si fuera un androide con un cortocircuito en la cara.

Actúa tan mal como el colegial que delata a sus propios compañeros para ganarse al profesor. Es capaz de sonreír a los traicionados y esperar que jueguen con él al fútbol en el patio.

Creo que Mariano Rajoy es un buen chico. Un buen chico tonto. Un adolescente mental, un deficiente político, que se ha acostumbrado rápido a perder los escrúpulos para ganarse la sonrisa de Merkel o el “eres el salvador de España” que le repiten los periódicos alemanes.

Es curioso, pero el destino de un país como el nuestro, en su momento más crítico, podría depender de los pocos o muchos arrumacos que la mamá de Rajoy le hiciera de pequeño.

Así nos va. Y así se nos viene la debacle. Posiblemente, por unas carantoñas que no llegaron a tiempo.

Humphrey DeForest Bogart

Nació el 23 de Enero de 1899 en el seno de una prominente familia de New York. Sus padre fue DeForest Bogart, médico de Manhattan, y su madre, Maud Humphrey, brillante pintora e ilustradora. Ambos alcohólicos. Cursó estudios de medicina pero con resultados mediocres a pesar de que sus profesores lo consideraban bastante más que brillante. Tras su expulsión de la Andover, Massachusetts' Phillips Academy, en la primavera de 1918 se enroló en la Marina. Se dice que sufrió una lesión producida durante el intento de fuga de un prisionero al que custodiaba, aunque otras opiniones, como la de su esposa Lauren Bacall, afirman que las lesiones de su rostro fueron causadas por una paliza de su padre. La herida le afectó al labio, dejándole como secuela un peculiar gesto que con los años le haría famoso. Tras realizar el servicio militar en la Primera Guerra Mundial, Bogart se embarcó en su carrera teatral, primero como manager, después como un actor que se abrió camino hacia Broadway. En 1926 contrajo matrimonio don la actriz, Helen Menken, y en 1928 se casó con otra actriz, Mary Philips. El matrimonio duró siete años. Logró su primer éxito cinematográfico en El bosque petrificado (1936), de Archie Mayer, interpretando al gángster Duke Mantee, papel que dos años antes había hecho en Broadway. Otras películas de la década de 1930 fueron Río arriba (1930, John Ford), Balas o votos (1936, William Keighley), junto a Edward G. Robinson, San Quintín (1937), de Lloyd Bacon y Ángeles con caras sucias (1938), de M. Curtiz. Trabajó en más de cincuenta películas, entre las que destacan, aparte de las ya citadas, El halcón maltés (1941), de John Huston, Casablanca (1942), de M. Curtiz, Tener y no tener (1944), El sueño eterno (1946) de Howard Hawks, El tesoro de Sierra Madre (1948), Cayo Largo (1948), ambas de John Huston, Horas desesperadas (1955), de William Wyler, y El motín del Caine (1954), de Edward Dymitrick. Le concedieron el Oscar por su papel en La reina de África (1951), de John Huston. Se casó en 1946 con la actriz Lauren Bacall con la que tuvo dos hijos. Humphrey Bogart falleció el 14 de enero de 1957 de cáncer de garganta en Los Angeles, California.

Filmografía:

1956 The Harder They Fall
1955 We're No Angels
1955 The Desperate Hours
1955 The Left Hand of God
1954 The Caine Mutiny
1954 The Barefoot Contessa
1954 Sabrina
1954 The Love Lottery
1953 Beat the Devil
1953 Battle Circus
1953 Road to Bali
1952 Deadline U.S.A.
1951 Sirocco
1951 The Enforcer
1951 The African Queen
1950 Chain Lightning
1950 In a Lonely Place
1949 Knock on Any Door
1949 Tokyo Joe
1948 The Treasure of the Sierra Madre
1948 Key Largo
1947 Always Together
1947 The Two Mrs. Carrolls
1947 Dead Reckoning
1947 Dark Passage
1946 Two Guys from Milwaukee
1946 The Big Sleep
1945 Conflict
1944 Passage to Marseilles
1944 To Have and Have Not
1943 Sahara
1943 Thank Your Lucky Stars
1943 Action in the North Atlantic
1942 Casablanca
1942 The Big Shot
1942 In This Our Life
1942 Across the Pacific
1941 All through the Night
1941 The Maltese Falcon
1941 High Sierra
1941 The Wagons Roll at Night
1940 Virginia City
1940 Invisible Stripes
1940 It All Came True
1940 They Drive by Night
1940 Brother Orchid
1939 Dark Victory
1939 King of the Underworld
1939 You Can't Get Away with Murder
1939 The Roaring Twenties
1939 The Oklahoma Kid
1939 The Return of Doctor X
1938 Crime School
1938 Bullets or Ballots
1938 Swing Your Lady
1938 Men Are Such Fools
1938 Angels with Dirty Faces
1938 The Amazing Dr. Clitterhouse
1938 Racket Busters
1937 San Quentin
1937 The Great O'Malley
1937 Marked Woman
1937 Kid Galahad
1937 Stand-In
1937 Black Legion
1937 Dead End
1936 The Petrified Forest
1936 China Clipper
1936 Two Against the World
1936 Isle of Fury
1934 Call It Murder
1932 Three on a Match
1932 Big City Blues
1932 Love Affair
1931 A Holy Terror
1931 Women of All Nations
1931 Bad Sister
1931 Body and Soul
1930 A Devil with Women
1930 Up the River

Intentando seguir posicionando por la palabra LED VALLADOLID
la página de la nueva tienda de S-Electric eb Valladolid, les hemos hecho una segunda página web ledvalladolid.comque posteriormente nos servirá para realizar una TIENDA ON LINE en la primaremos la calidad sobre la cantidad, buscando siempre clientes que quieran destacar con proyectos de inmovación y desarrollo.

Una de las características de la ILUMINACIÓN LED es la economía, ya que las lámparas LED ahorran aproximadamente el 90 % de la electricidad consuminda en una lámpara tradidicional.

Los que desgranaLaura FreixasenEl País, 210114( Antes no está de más resaltar que Sandro Rosell ya no es presidente del F.C. Barcelona: ha presentado su dimisión por el fichaje tan turbio de Neyma, seguramente porque la dignidad no es algo ajeno a él, lo que no debe entrar en los cálculos de algunas sagas que pretenden acaparar el seny catalán, caso de los Pujol, por ejemplo)

“En la vida de mis abuelos paternos hay, para mí, un gran misterio. Pertenecían ambos a la burguesía catalana —mi abuelo era empresario textil—; hablaban catalán, no iban a misa, leían a Aldous Huxley y Stefan Zweig; pertenecían a un partido catalanista conservador, la Lliga, equivalente de lo que hoy sería CiU. Nada más alejado, diríase, del franquismo…

Sin embargo, cuando las tropas del generalísimo entraron en Barcelona en enero de 1939, mis abuelos las recibieron gritando hasta desgañitarse, brazo en alto: “¡Franco, Franco, Franco!”. ¿Qué había pasado? Por desgracia, murieron antes de que yo pudiera preguntárselo. Pero ahora, tantos años después, se acaba de publicar un libro que me da la respuesta: losDietaris,de Joan Estelrich.

continúa en...

Burda falsificación de la historia: ejemplos