Hacia el interior. Sólo un monólogo que farfulla, alrededor de sí mismo, la muerte del difunto que camina pendiente del estigma, puede que de la fama; no viene a ser cierto; de la inspiración; puede; o la nadería minimalista insoportable, igualmente dolorosa, deambulando sin pretensiones, herméticamente, por el bosquejo de la duda y sus tiempos muertos. La huída concéntrica, un laberinto también, de un tiempo fragmentado, en suspensión, que se trasmigra hacia alguna parte, o se perpetúa, o deviene como catarsis porque se sugiere opiácea, una y otra vez, sin remisión el infinito finito. Un más allá. El destino irremediable, pues, a alcanzar cuando las voces son confusas pero polifónicas. El ruido, un martillo que cruje cumpliendo, instintivamente, su sentido elegiaco. La mente, un amasijo de contradicciones. ¿Por quién doblan las campanas? Son por ti.
Todo ocurre dentro de unos largos planos secuencia, cuyos fuera de campo constituyen, en si mismos, además, el hecho significante; para entonces contenido y continente tienen sentido último.
